MAN-HAS ÃS MAN H

                                                                           Rod Serling








                                                                   amanhã
                                                                   a        ã
                                                                     man
                                                                           h
                                                                   a
                                                                     manha
                                                                   ama
                                                                           hã
                                                                   amam

AS NAVEGAÇÕES

Havia a Revolução
milhares de exércitos
e homens comuns.

Havia a bússola,
astrolábio frio
que os guiava
para além do mar

Havia versos,
poemas feitos de sangue
escritos em cortes
para além das embarcações.

HAICAI A VIOLETA PARRA

                                     

                                     





                                               Estranho o teu canto
                                               Tua voz dissonante
                                               Teu falsete em pranto.

HAICAI DE INVERNO

Noite de inverno
O tempo ao meio
O vento nos corta

NOTURNO Nº 7

A noite traduzida em versos
suicidas.
Para aqueles que morrem
e se despedem
(ou mesmo nem sequer)

A noite mais remota e fragmentada
Horas de um relógio
                               sem ponteiros
segundos de uma eternidade vã
Tristezas, angustias que não cabem
                                      no poema.

São corpos, são sombras
são trajes que se deslocam
Perambulam no tempo
Incorporam-se aos fantasmas
dos antigos e desbotados retratos
que se apagam
que estão se apagando
                                  lentamente.

CARTÃO-POSTAL

                                                            Paisagem impressa
                                                            Impossível observar
                                                            O que resta.

GALÁXIAS

G                                                           A                                                     L



                           Á                                                               X
         



                                                             IAS




                                                DOSEMFIMEMMIM



                                                       

    perdido em nebulosas espirais a anti-matéria traduzo satélites errantes do nunca

                  atiro-me no vácuo crepúsculo em tons de escuridão insana corroída

                             sem cápsulas ou fios à propulsão é meu próprio cor

                                        ação pulsante no vazio existencial e ista

                                                     atônito calmo distante

                                                         sem bandeiras

                                                              ou solo

                                                                olho

                                                                  o

PAISAGEM

A pena pensa a paisagem
A despensa vazia, ratos.
E se diz, pensa, repensa
                      a paisagem.

E ela é cortante,
Recorta a pele em estilhaços
Cacos, borrões da própria pena.

CHUVA

Riscos na noite
Risos de casal
A chuva insiste

HOMO SAPIENS

                           H                                                               H




                                                          O




                           M                                                              M





                                                           S






                           A                                                               N






                           P                                                                E






                                                            I









                       

A TEIA

aranha











                                                      te   cen   do   te
                                                     cen   do   te  cen
                                                      do   te  cen   do
                                                       te  cen   do   te
                                                     cen   do   te  cen
                                                      do   te  cen   do
                                                       te  cen   do   te
                                                     cen   do   te  cen
                                                      do   te  cen   do











                                                                                                                             a teia

                                                            Anthony Perkins em O Processo - 1962










                                           RE                                                      PRO



                                                                           A



                                            XI                                                      MAR



                                                                         PRÓ



                                           XI                                                       MO



                                           RE                                                     MAR



                                                                         PRO

FRAGMENTOS

                                                         Filme Império Do Crime, 1955




A memória dissoluta
dos ponteiros frios do tempo
E o olhar do cão morrendo

*         *         *

Meia-noite enternecida
Meu coração aflito
é o livro que não li

*          *         *



Há   asas   algas   almas
no lago mudo em que contemplo
a tarde
                   a brisa
                                      o nada



*          *          *



O mar já não é mais o mar
Nem tua casa
Os dias oscilam entre a penumbra
e a fresta da porta semi-cerrada



*          *           *


A rua é apenas partida
E não dará em nenhuma avenida

O grito mais ríspido perdeu-se
entre a boca e o estômago

Nossos dramas, nossas leis
pouco servem.

O ódio - revolução tísica
tornou-se a lembrança desbotada
do retrato no porão.

OUTONO

Perco-me caem folhas
Ao vento a alma
Ao tempo ilusões.

ESCURECE

Cai o dia        escurece
pouco a pouco
nem palavra nem prece

GRAVURA

                                       Na casa ausente
                                       O relógio entorpecido
                                       Todos dormem.

                                       No jardim, as daninhas
                                       se perpetuam
                                       Nem os antepassados vagam
                                       mais pelos cantos.

                                       A janela em ruínas
                                       é o retrato indelével
                                       da gravura desbotada
                                       dos nossos dias.

EPITÁFIOS MODERNOS

Um papel, uma caneta
Uma ou outra palavra dispersa

Ausência.



Equilibrar-se em versos
Derradeiros epitáfios modernos.

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EPITÁFIO ABREVIADO

Aqui jaz um poeta moderno
E como o espaço é curto
Ficou esse haicai modesto.

RISCOS

O poço
A poesia
A palavra
Perfure-os
Extraia
No fundo
Um risco
Uma água
Um verso

ODE AO URUBU-REI

I

Urubu-rei, malandro
Pousado no nunca
Urubu-incerto, perto daqui
Pousado no muro
Urubu-espanto, adormecido
Aguardando as horas
se precipita
Urubu-frágil, como a tarde.



II

Ou nem tão frágil assim, talvez irreal
És o mesmo que sobrevoou Canudos
(outros fronts pelos tempos afora)
E que agora aguarda silencioso.




III

Um urubu na tarde apenas
Uma outra pena
Da ave certa, certeira, rapina
És o agouro no voo
                              mais leve.

SÃO PAULO III

Edifícios - mares de porvir
entre antenas e selvas
a lírica forma
                   de um dorso nu.

Corpos de pedra e vidraça.
Na tela: um pivete que salta
e assalta o olhar da moça do Trianon.

Despedaçam-se as formas,
os planos cartesianos ou não.
A estrangeira, o bêbado, o homem quase sério,
mas descabido.

No esgoto, um bocejo matinal.
No corpo, um desprazer assexuado.
A morte incompatível de Orpheu e Eurídice.

Ah! São Paulo das almas revolucionárias de 22,
Dos padres que ainda catequizam no pátio do colégio
os índios virtuais.
Das sombras mortas da Revolução que descem o Vale
e se refugiam no viaduto.

São, são tantos... Do chá amargo ao café temperado e semi-puro.
Do beijo de hortelã, à moça de olhar simbolista.
Sem compasso, sem esquadro, sem tempero.
Do corpo exposto à mais-valia, à dor nossa de cada dia:
São Paulo. São (Plural - 3ª pessoa).



















                                                           

O SER E O NADA

                                              Luis Buñuel - 1929 - Um Cão Andaluz
                         









Depois, eras a noite. Teus olhos.
A fome trêmula.
E poder-se-ia sentir as sombras.
A morte pálida das mãos
                                   solitárias.


Antes, serás a ausência a sós.
Do fantasma anunciado, calado.
O drama intocado que se apresenta:

Um fantasma frente a outro fantasma.

CONCERTO À MEIA-LUZ

À noite, enquanto dormem os móveis,
há uma ou outra assombração
                         ao pé do velho piano.

Nos retratos, os avós olham a cena,
esboçam  um  meio-sorriso amarelo


                  .

ELEGIA

                              Buster Keaton & Charles Chaplin - 1952 - Luzes Da Ribalta








Senhora, abreviarás a madrugada
e em meu corpo o nada:
Uma tristeza que se esqueceu

Virás assim, nua, numa nudez pálida
Nenhuma carta, nenhuma explicação
Apenas o nada.

Senhora, me procurarás, sei
Quando eu menos esperar, estarás
Em frente ao espelho, sem retoques, nem maquiagem

Nenhum não, nenhuma rusga, nenhuma elegia
Apenas tu, Senhora, sem aparência,
                                                nem nostalgia.

EPITÁFIO MAL HUMORADO

Nesta lápide: nenhuma data!
O que importará o meu nascimento
Ou a data da minha morte?
Por acaso os mortos têm idade?

- Os mortos têm a morte, e basta.
                                         

SONETO À CIDADE DE SÃO PAULO

Tens um santo no nome e quem te vela?
Em tuas ruas italianos, ateus, japoneses
Escondem a cara no odor parco, nas vezes
Mais raras do olhar para o lado, para a cela.

À luz da neblina que te encobres,
Ó cidade sem nenhum lirismo, frio
Corpo em movimento, olhos atentos, crio
Num andar este poema estranho que em ti foges

Tua prece, meu torpor, esta invalidez,
És o gosto azedo (avesso) do cinza, do chumbo
Na minha boca cada vez mais sem cor, nem tez...

Aqui em teu colo, o granito de meu túmulo esquecido!
Por ti, São Paulo, não a Londres desmedida, darei meu rancor,
Minha pálida revolta, meu pressentimento terno e vencido.

A PRIMEIRA MISSA

A primeira missa
Teve diversos índios
como testemunhas.

Os brancos rezaram,
Trouxeram crucifixos,
Batinas e apetrechos,
- Espantaram mosquitos!

E os índios atentos
não entendiam nada:

- Já estavam à margem!

OUTROS FRAGMENTOS

                                                         Filme O Velho & O Mar - 1958








                                                                       A morte,
                                                                       um corte:




                                                                      *          *          *




                                                                      Na vida?
                                                                      Antes na poesia.




                                                                      *         *           *




                                                                     São muitas as ruas
                                                                     Poucas as utopias.

UMA PAISAGEM

De partida  -
enxergo a paisagem
fruta que apodrece na mesa
morte que não se fez.

A paisagem é muda  -
rasteja no nunca
incorpora-se à bagagem.

                                                                                            Pagu
                                                         







Tuas coxas
abreviam o tempo
Olhar-te assim
       já é um gozo,
       eterno.

CARNE

A carne é pouca.
A inocência distante.
O mais doce desejo, ó amada
É uma eternidade tão longa.


Mais vale a carne que é pouca.

A ARANHA E O RELÓGIO

A aranha
Tece sua teia, longa.
Ancestral, primitiva, poética.

A aranha
se esforça num labor oriental
E com calma desafia o frio relógio
da parede da sala.
Tic-tac    Tac-tic


(a aranha tece o verdadeiro tempo)

TARDE MORTA

Pousam os mosquitos
sobre a mesa  - lentos
bocejam a tarde morta.

NAUS (e a) 2º ATO

                                                       

a
  nau
       naus   e   a
             nau
                   a

a
  nus
       nau
            nu       a
                naus
                          a


anausseanuanasnaus   anauseanuanasnaus   anauseanuanasnaus