segunda-feira, 27 de abril de 2015

PODA





                                                  Aos poucos podar
                                                  cortar   os   galhos
                                                                  (versos)
                                                  cada vez mais
                                                  concisão -
                                                  extrema:
                                                  _____________ .




quarta-feira, 22 de abril de 2015

EXÍLIO






                                             O lirismo está exilado no porão.






domingo, 19 de abril de 2015

POEMA SEM TÍTULO






O país está morto, poeta
Mas antes fez questão de vir
aqui zombar de ti,
de cuspir à sua porta,
de surrupiar seu cão,
cantar sua mulher,
adular seus filhos.

O país apodrece, poeta
E não vale sequer um verso,
Uma única metáfora,
Uma imagem confusa/concreta
feita de escárnios e excrementos.
Não vale.

O país está ali, logo ali, poeta
naquele caixão em que
                                [aparenta a serena revolta
                                que nunca se fez
No odor parco e já putrefato, frio
                                 como flores de hálito suicida.

O país é tudo isto, poeta
E mais, um meticuloso fantasma que agoniza
                                                       sem vestes
uma louca meretriz sifilítica/nua
                                     na esquina enfumaçada,
onde o bêbado escarra as vísceras
e ousa ainda beijar a lua solitário
e agarrar-se a ela como um náufrago.

O país é reticente, poeta
Feito fênix em verniz, acredite,
E pode travestir-se de inúmeras faces
máscaras indecifráveis d'um teatro lúdico e trágico
nonsense - circo cuspido a ferro/fogo
com seus  palhaços mórbidos/flácidos
que costumam costurar o desespero
                                                   na coxia.

O país é um rascunho, poeta
É o que aí, está.
Tão extinto, exilado em si
Faz-se a pleno vapor, locomotiva de vermes
Confluência de orgasmos súbitos
Hiperestesia sincronizada de punhaladas e golpes
cada vez mais fatais:
mesmo que o sangue não jorre,
   mesmo que o grito sufoque,
      mesmo que a palavra não seja impressa.

O país defunto é e será sempre este, poeta.
Completamente fantasmagórico.

Contente-se com o tráfego ensaiado e lento
Com a dureza dos dias contados pré-fabricados
Com a fantasia mutilada/ roída pelos ratos
Contente-se com o que está morto e ainda assombra, poeta
E depois, sangre calado.









segunda-feira, 13 de abril de 2015

BANQUETE POÉTICO





                 3 poemas de minha autoria publicados no ótimo Banquete Poético de Antônio Damásio Rêgo: Isadora Dança, A Poeta & Ao Meio. Para quem não conhece, vale a pena dar uma visitada e apreciar os excepcionais poetas & poemas que lá se encontram.


                http://www.banquetepoetico.com.br/

                http://www.banquetepoetico.com.br/search/label/Leandro%20Rodrigues




quinta-feira, 9 de abril de 2015

ISADORA DANÇA






Isadora Duncan
mesmo morta
ainda dança na  contra-luz
                               da Lua.

Isadora  ousa   precipita-se
num        passo           solto
                           e profundo
                padedê-precipício

Então  salta  num  voo
livre     tênue
em   slowmotion-pasodoble
                         frágil-infinito.





quinta-feira, 2 de abril de 2015

OUTRAS MARGENS Nº 2








Há muitas outras margens
que escorrem do rio/olhar
do homem
que insiste em remar seu barco
mesmo parado
     estagnado no nada

E não adianta acenar
Sequer gritar.

O homem permanece ali
remando, remando
sem sair do lugar.